Райские птички

Он собирал прекрасное. Редкие, изысканные предметы, вырванные из живого мира и застывшие в безмолвном великолепии. Но я не вписывалась в его коллекцию. Я была грязной правдой, сломанным отражением реальности, заключенным в истерзанное тело. Он пришел за мной, чтобы уничтожить. Смерть – его ремесло, его страсть. Он вырвал меня из привычной, пусть и мрачной, среды, из самозаточения, и поместил среди своих безжизненных трофеев. Я ненавидела его. Ненависть – единственное, что поддерживало искру сознания в этой ледяной тюрьме. Но даже если бы мне предоставилась возможность, шанс вырваться из этой клетки, вернуться к жизни, я бы отказалась. Я предпочла бы остаться сломленной, отвратительной, но настоящей. Потому что мой мучитель может владеть лишь мертвыми вещами, лишь оболочками красоты. И я одержима. Одержима тем, кто сломлен глубже, кто страдает сильнее, чем я сама. В этом сломанном, измученном существе я вижу отражение собственной боли, собственной тьмы. И в этой тьме, возможно, есть что-то, что он никогда не сможет забрать. Это произведение – мрачная, завораживающая история о боли, ненависти и странной, извращенной связи между жертвой и убийцей. Это рассказ о том, что даже в смерти можно найти своеобразную свободу, и о том, что сломанные души могут найти утешение друг в друге, даже в самых темных уголках бытия.