Рецензия на книгу Жауме Кабре - "Я исповедуюсь"
11 дней я читала «Я исповедуюсь» каталонского писателя Жауме Кабре. Два дня после этого ничего не читала. Трижды садилась писать отзыв. И вставала. А как написать о книге, которая все время держала мозг в напряжении? Завлекала пробираться через множество маленьких историй, которые в конечном итоге переплавились в одну большую. Подрывала веру и заставляла плакать. Вдохновляла слушать Моцарта и Бетховена.
Вы только представьте. Более 150 персонажей. Семь различных промежутков во времени. Несколько стран. Автор пишет то от первого лица, то от третьего. Диалоги перетекают из одного в другой, порой без четкой идентификации, кто и где это говорит. Потому что не успеваешь опомниться, а ты с послевоенной Барселоны оказываешься в Жироне XV века или в Париже XVIII века. Без всякого предупреждения - хотя бы абзаца или отступления. Звучит сложно? Так оно и есть. Мне иногда приходилось перечитывать одну-две страницы, чтобы понять, где я сейчас. Но это и завораживало. Такое умение автора жонглировать и не отпускать меня как читательницу.
Я просто не могла оторваться от исповеди Адриа Ардевола - интеллектуала, одаренного с детства, что знал несколько языков, играл на скрипке, преподавал в университете, писал на философские темы. В прошедшем времени, потому что все осталось позади из-за болезни Альцгеймера. Теперь, вырывая у болезни свои воспоминания, он пишет своей возлюбленной, чтобы просить прощения за свои и чужие грехи, более того - за всё зло, что существует. Его история переплетается с историей семейной реликвии - древней скрипки. И эта история пропитана кровью - от зерна, из которого выросло дерево - сырье для скрипки, через лагерь Аушвиц и до смерти отца Адриа.
Все есть в этой истории - любовь, дружба, зависть, мошенничество, убийства. А еще размышления - о музыке и поэзии, про произведения искусства и преступления ради них, о политике, про мерзкую жизнь и вселенское зло. Хотелось разобрать книгу на цитаты!
Вы только представьте. Более 150 персонажей. Семь различных промежутков во времени. Несколько стран. Автор пишет то от первого лица, то от третьего. Диалоги перетекают из одного в другой, порой без четкой идентификации, кто и где это говорит. Потому что не успеваешь опомниться, а ты с послевоенной Барселоны оказываешься в Жироне XV века или в Париже XVIII века. Без всякого предупреждения - хотя бы абзаца или отступления. Звучит сложно? Так оно и есть. Мне иногда приходилось перечитывать одну-две страницы, чтобы понять, где я сейчас. Но это и завораживало. Такое умение автора жонглировать и не отпускать меня как читательницу.
Я просто не могла оторваться от исповеди Адриа Ардевола - интеллектуала, одаренного с детства, что знал несколько языков, играл на скрипке, преподавал в университете, писал на философские темы. В прошедшем времени, потому что все осталось позади из-за болезни Альцгеймера. Теперь, вырывая у болезни свои воспоминания, он пишет своей возлюбленной, чтобы просить прощения за свои и чужие грехи, более того - за всё зло, что существует. Его история переплетается с историей семейной реликвии - древней скрипки. И эта история пропитана кровью - от зерна, из которого выросло дерево - сырье для скрипки, через лагерь Аушвиц и до смерти отца Адриа.
Все есть в этой истории - любовь, дружба, зависть, мошенничество, убийства. А еще размышления - о музыке и поэзии, про произведения искусства и преступления ради них, о политике, про мерзкую жизнь и вселенское зло. Хотелось разобрать книгу на цитаты!